Hasta aquí, amables lectores, todo lo que tenía para contarles hoy. Me despido de ustedes con unas palabras de Isaac Asimov: "Ha sido mi filosofía de vida que las dificultades se desvanecen cuando se enfrentan con valentía".
COMO TE DIGO UNA CO TE DIGO LA O
Lo que se me ocurre cuando se me ocurre. Más barato que terapia.
martes, 8 de septiembre de 2026
LAS VERDADERAS HISTORIAS DETRÁS DE LOS CUENTOS Y LAS PELÍCULAS INFANTILES: EL SASTRECILLO VALIENTE
Hasta aquí, amables lectores, todo lo que tenía para contarles hoy. Me despido de ustedes con unas palabras de Isaac Asimov: "Ha sido mi filosofía de vida que las dificultades se desvanecen cuando se enfrentan con valentía".
martes, 1 de septiembre de 2026
LAS VERDADERAS HISTORIAS DETRÁS DE LOS CUENTOS Y PELÍCULAS INFANTILES: MATILDA
La "malvada y repugnante" Sra. Pratchett, dueña de la dulcería que Dahl frecuentaba de niño en Cardiff, una mujer despreciable con muy poca higiene (siempre llevaba las manos sucias), lo inspiró para crear a la Srta. Trunchbull. A los ocho años, Roald y sus amigos visitaban su dulcería. La Sra. Pratchett, los atendía de mala gana. Para vengarse, Roald y sus amigos colocaron un ratón muerto en uno de los tarros de dulce sin que ella se diera cuenta y escaparon. Un día después encontraron la dulcería cerrada.
La película recibió críticas positivas, destacando su fidelidad a la novela y la dirección de DeVito.
martes, 25 de agosto de 2026
¡BANG! ¡BANG! ESTÁS LIQUIDADO: ANDREA HAUGEN
domingo, 16 de agosto de 2026
POESÍA DE PATTI SMITH
POESÍA DE PATTI SMITH
"La mujer tiene que ser lo suficientemente fuerte para pedir el espacio que necesita, y el hombre tiene que ser lo suficientemente fuerte para dárselo."
A Arthur Rimbaud
Él era joven. Él era muy joven.
Era demasiado maldito.
Se emborrachó con la sangre de jóvenes muñecas.
Con el poder de esas risas locas.
Corriendo codo a codo
con la visión de su propio demonio.
Rápidamente penetró a las jóvenes muñecas.
Clavó alfileres en inocentes cabezas.
Su tristeza dorada producía una mala semilla.
Ja ja. Fue el último en reírse.
Cabellos rubios enredados con tu aliento vital.
Hidrógeno blanco. Rimbaud.
Salvador de los científicos olvidados: los alquimistas.
La alquimia de la palabra.
El poder de la palabra.
Los disparos de los rayos del amor
en las ceremonias obscenas
no dejan marcas doradas de prueba.
Detrás, Rimbaud,
bendito Rimbaud herido Rimbaud
ángel con mangas de cabello azul (NO) luz sin sombra.
Rimbaud,
¿fue una piedra rodante
perseguida como todos los profetas?
Fue un joven demasiado maldito.
no puedo ver
más allá de lo que está
frente a mí
me recuesto
pero no lloro
transportada en el espacio
por las mariposas
Sobre mi cama
otro cielo
con las alas que enviaste
a mi vista
todo el dolor se disuelve
en otra luz
transportada a través del tiempo
por la mariposa
Me llegó esta cancioncita
como un pequeño regalo
mientras me paré
junto a la cama de Frida
se las regalo
con mucho
amor
puede que no sea nada
excepto la cáscara de un loto
llenando de papel la distancia
para la planta de tus pies
una piel solitaria
para levantar y transformarse
en una gorra para acunar
tu cabeza reverente
un oído para oír
el gran cuerno
una zapatilla para montar
los escalones del templo
una piel solitaria
desnudando este deseo
que tus manos
se llenen de nada
que tu juguete
se esparza por el cielo
pequeños ramilletes amarillos
explotando estrellas
como sonrisas
y la risa de una campana
A Robert Mappelthorpe
El muchacho que amaba a Miguel Ángel
decían tenía el rostro de un Dios
otros veían un demonio con sandalias de esparto
y un zarcillo de vid enredado en los rizos
venas fluían por su brazos de mármol que cantaban
esculpiendo montañas como niebla cubriendo
cuchilla que raspa el dorso del deseo
músculo expuesto de un amor no cosechado
somos el búfalo una raza moribunda
remolcados en carros huesos augustos
vergüenza un éxtasis que nadie puede poseer
esclavos abrazados mientras clama la sapiencia
volúmenes de nada escritos en piedra
todo se mueve en sietes. Siete compartimientos
en el corazón. Las siete elaboradas tentaciones.
Siete demonios expulsados de María Magdalena,
ramera de Cristo. Los siete maravillosos viajes de Simbad.
pecado/maldad. Y el número siete marcado para siempre
en la frente de Caín. El primer hombre inspirado.
El padre del deseo y del asesinato. Pero el suyo no fue
el primer éxtasis. Piensa en su madre.
El crimen de Eva fue la curiosidad. Como dice el refrán:
mató al gato. Una manzana podrida arruinó
todo. Pero asegúrate de que no era una manzana.
Una manzana parece un trasero. Es la fruta de los maricas.
Debe haber sido un tomate.
O mejor aún, un mango.
Ella mordió. ¿Debemos culparla? ¿Abusarla?
pobre dulce perra. Tal vez hay más en la historia.
piensa en Satanás como un semental.
tal vez sus rodillas estaban abiertas.
satanás se desliza entre ellas.
se abren más
se desliza por sus muslos
se frota contra ella por un rato
más que el árbol del conocimiento estaba a punto
de ser comido… ella se estremece por primera vez
placer jardín de placeres
¿lo lamentó?
¿lo lamentamos alguna vez chicas?
¿era buena en la cama?
Sólo Dios lo sabe.
Pájaros de Irak
El 20
de marzo
se despierta la primavera.
Los pájaros no cantan.
Ocurre una vez más.
Me levanto pero no puedo levantarme.
Me acerco a la cama
me enrollo la sábana
alrededor de la cabeza.
Se aproxima
una tormenta nerviosa
que accionará
la actual
fuente de sufrimiento
piedras que salpican
el primaveral manantial humano.
Y yo soy yo.
Y yo soy otra.
Y ahora mi madre
se estira y vomita
en un cubo
el ventilador da vueltas sobre su cabeza
sus hijos en fila
observando desde la puerta
con asombro científico
ya lo han visto antes.
Ni cena ni cuento.
Aporreando la pared
retales mojados y ungüento
mechones con henna
empapados en sudor
se suelta el vestido sin mangas
que apenas oculta la carne magullada
gritando Jesús
María y José
mi cabeza mi cabeza.
Yo la mayor
controlo
en aplicado silencio
condenada
igual que ahora
me controlo a mí misma
agarrando la toalla
la tormenta en el ambiente
también es mi frente.
sábado, 8 de agosto de 2026
¡BANG! ¡BANG! ESTÁS LIQUIDADO: VÍCTOR JARA
Víctor Jara
Somos cinco mil aquí.
En esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil.
¿Cuántos somos en total
en las ciudades y en todo el país?
Somos aquí diez mil manos
que siembran y hacen andar las fábricas.
¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!
Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.
Un muerto, un golpeado como jamás creí
se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores,
uno saltando al vacío,
otro golpeándose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija de la muerte.
¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes con precisión artera sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo.
¿Es éste el mundo que creaste, Dios mío?
¿Para esto tus siete días de asombro y trabajo?
En estas cuatro murallas sólo existe un número que no progresa.
Que lentamente querrá la muerte.
Pero de pronto me golpea la consciencia
y veo esta marea sin latido
y veo el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona lleno de dulzura.
¿Y Méjico, Cuba, y el mundo?
¡Que griten esta ignominia!
Somos diez mil manos que no producen.
¿Cuántos somos en toda la patria?
La sangre del Compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
Así golpeará nuestro puño nuevamente.
Canto, que mal me sales
cuando tengo que cantar espanto.
Espanto como el que vivo, como el que muero, espanto.
De verme entre tantos y tantos momentos del infinito
en que el silencio y el grito son las metas de este canto.
Lo que nunca vi, lo que he sentido y lo que siento




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